El pasado de las primaveras


Cuando llegaba la primavera todo el jardín de su nieta olía jazmín. Jazmín le recordaba una y otra vez a ella. Ella fue parte de su pasado. Pasado era una pequeña colección de sus memorias. Memorias cortas y largas, felices y tristes pero sobre todo lo  que más recordaba era melancolía en el lecho de su muerte. Muerte, esa palabra no se le cruzó en el pensamiento durante toda su vida, salvo hasta este momento…

No era la historia del hombre que más amo, ni del hombre que más sufrió. Era la historia de un enamorado de la vida pero más de ella, de su debilidad en carne viva. En esa historia no existió los terceros en discordia, ni clases sociales. Si en esa historia no hubo un final correspondiente fue por culpa de los protagonistas, por no tener la fuerza suficiente para luchar por ella.

No lo lamentaron los siguientes meses, ni los años posteriores. No lo lamentaron aun cuando él se casó y, cuando ella formó una familia. El sufrimiento llego décadas después cuando se cruzaron. Ella tenía puesto un sobrero azul que le ocultaba la mitad del rostro, llevaba un vestido ajustado a la cintura bien discreto, y poseía unos guantes de cuero en la mano. Él vestía un traje negro opaco, tenía puesto unos anteojos y, llevaba una boina que le cubría la calvicie. Fue un instante donde quedó claro que la eternidad no tenía tiempo, y que sus miradas se podían tocar desde la distancia, así fuese un metro o miles de kilómetros. Fue como volver a verse por primera vez en aquel bar a las tres de la tarde.  Fue como volver a cero por séptima vez.

De aquel suceso pasó treinta años. Treinta largos años.  Nunca más se vieron. Pero al finalizar el día cuando el cansancio se apoderaba de sus cuerpos y el silencio de sus mentes, entonces ahí se recordaban una y otra vez. El perfume, las risas, las peleas, la nostalgia del pasado y comprendieron que la vejez comienza cuando el recuerdo es más fuerte que la esperanza.

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